Às duas por três...

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25 de Abril de 2009.
Em Santa Comba Dão, terra natal do ditador, foi hoje requalificado o Largo Oliveira Salazar. Segundo rezam as crónicas, o porco também esteve presente na ementa. [link]

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Deixe mensagem depois do 'beep'



'beep'...

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1973. Don’t Look Now. Nicolas Roeg

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1998. The Thin Red Line. Terrence Malick.

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Parece-me uma imagem interessante para primeiro post do ano. 20 dias depois do ano ter começado... e umas horas depois de Bush ter dito adeus à presidência dos Estados Unidos. O mundo livrou-se de Bush. Que venha Obama.
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Mudando de assunto.
Parece-me que Portugal ainda continua em peregrinação ancestral a um pequeno mundo que existia orgulhosamente só.
Ouvir o Sócrates a falar é olhar para um país opaco, desfigurado e que anseia por ralhetes de tiranetes.
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Não sei muito bem o que é que isto tem que ver com a imagem.

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2008 foi o ano em que se descobriu que neste país tudo pode falir desde a coluna vertebral do senhor Sócrates, Primeiro-Ministro, até à crença na Justiça… tudo pode falir menos os Bancos dos amiguinhos.
2008 foi o ano em que se descobriu que a recessão é um conceito subjectivo que só entra em Portugal quando o senhor Sócrates, Primeiro-Ministro, o permitir e durará apenas o tempo que lhe convier.
2008 foi o ano em que o líder da oposição demonstrou o desejo de cancelar a democracia por 6 meses.

No entanto, a última capa da revista “Trombas” dá-me a esperança de que 2009 será um excelente ano: a Castelo Branco e o Lady Betty vão-se embora.

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Quase no fim de ano é sempre agradável observar como a PT (por causa do serviço MEO) consegue bater recordes de demonstrações de garotice e incompetência. O caso já deu direito a reclamações formais, informais e outras que tais… o mais interessante é que ainda não tenho o serviço instalado e já dava para escrever uma saga sobre como se escarra num potencial cliente.
Interessante é que só comecei a ver alguns laivos de competência quando lhes comecei a pagar na mesma moeda.

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[A imagem é um trabalho do Nuno Branco SJ (link)]

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Fica a recordação de regressar às raízes, num fim-de-semana alargado, e encontrá-las nevadas. Como aqueles nevões gelados na rua e aconchegantes em casa que povoam as recordações da minha infância.
Ver e sentir, no sábado, a casa do guarda, na Serra da Gardunha, coberta de neve foi um agasalho para a memória.

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1951. The River. Jean Renoir.

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"Prometo-vos que nós, enquanto povo, chegaremos lá!"

Estas foram as palavras de Obama. Tenho a sensação de que já ouvíramos estas palavras proferidas por... Moisés.
Se se confirmar este desígnio, o Médio Oriente continua a ser o objectivo dos americanos.

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Agora o grande tema já não é a tentativa de criar a ilusão de que há dúvidas sobre a derrota de McCain. Agora o interesse é o “Efeito Bradley", ou seja, saber quantos americanos tiveram vergonha de dizer publicamente e assumir nas sondagens que não votariam Obama. E eu que pensava que a isso, em português, se chamava o “Efeito Eanes” ou, mais recentemente, o “Efeito Soares”…

Há quem diga que "isto ainda é um bocado cedo para se saber quem ganha". Para mim, começa a ser um bocado tarde para ir para a cama.

É o "Efeito Xixi-Cama" a ganhar ao "Efeito Bradley"

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O Mário Crespo está em directo de Washington. O meu zapping levou-me até à SICN. Vou mudar de zapping. O Pacheco Pereira, o senhor do Abrupto, disse agorinha mesmo na SICN (não foi bem agorinha, foi antes de ter aparecido o Mário Crespo) que não está entusiasmado com as eleições. Mas mais interessante foi ter dito que se estivesse nos States votaria em McCain.

Haja alguém que explique a Pacheco Pereira e a Maria de Belém que os portugueses não podem votar nas eleições norte-americanas. Não é uma questão de estar lá (nos States) ou de estar em Freixo de Espada à Cinta. É uma questão de nacionalidade.

Há já quem diga que o McCain está arrependido de não ser português, só para ter a honra de ser votado pelo Pacheco Pereira.

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Agora, estou a gostar de ver "portugueses ilustres" a beber copos no Hard Rock Café em Lisboa. Entre os portugueses ilustres está a senhora dona Maria de Belém. O jornalista, Bernardo Santos, perspicaz, observa o pin de Obama que a senhora dona Maria de Belém traz ao peito. O jornalista, perspicaz, pergunta à senhora dona Maria de Belém se a senhora dona Maria de Belém votou em Obama. A senhora dona Maria de Belém, que por um mero acaso é portuguesa, diz que sim.

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Na RTPN, um cavalheiro chamado Pedro Magalhães traz uma camisa, um colete de malha e uma camisola interior. Faz análise política e demorou doze segundos a dizer "um conjunto de circunstâncias".
O João Adelino Faria traz um fato às riscas. Estão os dois a esforçar-se para me fazerem acreditar que a "coisa" está muito dividida. Vou fingir que acredito que o Obama pode ainda não ter vencido.
Vou estar atento à Fox. Diz que, quando a "coisa" está dividida, a Fox decide quem ganha.
O Pedro Magalhães demorou 4 minutos para dizer "candidato negro". O João Adelino fala no "factor raça". Continua de fato às riscas. O Pedro Magalhães fala do "termo pouco científico da raça do eleitor e da raça do candidato".
Raça de suspense. Estou mesmo entusiasmado!

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23:31-João Adelino Faria, na RTPN, diz que no Kentucky, com 1% dos votos contados (ainda se diz contados ou no novo jargão-técnico já não se pode contar votos?), o outro vai à frente com 60% do tal 1% dos votos.
23:32-João Adelino Faria diz que a meia-noite será uma hora mágica.

McCain, o outro, votou no Arizona. Foi o Estado onde houve menos filas de eleitores. Os republicanos nunca gostaram de bichas.

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Diz que agora todos somos Obama. Já todos tínhamos Amália na voz, agora temos Obama no coração e um punhado de dólares no horizonte. Nacionalize-se o horizonte!

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Diz que a vitória 'pende' para Obama. E Obama será que pende? Será que haverá um programa desportivo que faça uma pergunta aos ouvintes do género "Quem é que acha que ganhará as próximas eleições nos Estados Unidos? hipótese a) Obama; hipótes b) O outro; hipótese c) Jesualdo Ferreira."

E o Clinton? Ninguém fala do Clinton? Porquê? Não pende?

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Diz que o Obama se candidata contra o Pluto, o cão do Mickey. Olhe que não, olhe que não. Diz que é contra o McCain que até tem cicatrizes e tudo. Será que todos os indecisos da América têm a coragem de tomar decisões? Diz que Chicago fica no Illinois e o Illinois fica nos States e os States ficam no mundo e o mundo fica entre São Bento e o Intendente.
Será que serão milhões a festejar a vitória do Obama? E no Quénia, será que sabem quem foi o capitão Kirk?
Diz que o Chelsea ganhou à AS Roma.

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Cá para mim, isto do BPN ainda vai dar mau resultado para muita gente, mas não para quem se abotoou (palavra parecida com o Mr. Magoo) com o dinheiro . No entanto, o Governo fez bem em nacionalizar, diz o Ricardo Costa. O Estado ficará com 27% da banca nacional. A banca nacional passa a ter 27% de descrédito... a crédito.
E o Obama, ganhará o Óscar? Se não for ele, que seja o Mr. Magoo.

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Diz que aquilo do BPN é uma grande trapalhada do Governo. Há quem diga que os ladrões vão ser indemnizados. Há quem diga que os pêlos amarelos do Miguel Veloso são cabelos.
E o Obama, viram aquela lágrima que ele chorou por causa da avó? O homem merece.
O comentador do jogo entre o Shaktar e o zbórding parece uma cabra histérica a parir um bicho feio com um penteado igual ao do Miguel Veloso e um rabo parecido com o do Rochembolha.
Será que o Obama já teve algum momento de entusiasmo com a senhora Pallin?

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Diz que sim, mas também há quem diga que tudo não passa de talvez. Pelo sim pelo não vou esperar para ver.

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Diz que o Vieira da Silva (Ministro da Solidariedade e da Segurança Social ou coisa que o valha)pensa que os portugueses são todos tolinhos. Diz isto como quem pensa que são todos socialistas. O Banco de Cabo Verde diz que avisou o Banco de Portugal para o que se estava a passar no BPN.
Será que Obama gostaria de ver um espectáculo dos Pauliteiros de Miranda na companhia de alguém que tivesse uma conta offshore?

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Diz também que hoje o bar da Assembleia da República ficará aberto até perto da uma da matina. Será que também vai ser nacionalizado? Será que vamos observar a recapitalização do croquete, do pipi e do pastel de nata?
Será que o Obama algum dia provou um pastel de nata? E o Vítor Constâncio?

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E somos todos tão amigos. E o Portas diz "colaborantes". E o Paulo Rangel diz "encapotadamente" e "inversão da transparência". E o rapaz do PCP diz "pá" e a seguir diz "sonegação". O Sócras nacionaliza e nada diz.
Na televisão dizem que há eleições nos States. Diz que vai na volta ganha o Obama.

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Há pessoas de quem temos o privilégio de poder dizer “é meu amigo”. O Nuno é uma dessas pessoas. Anda agora por Madrid e faz-nos viajar pelas suas viagens no melhor blogue que surgiu nos últimos tempos. Eu sei que não conheço todos os blogues que surgiram nos últimos tempos, mas este é o melhor. Sem dúvida.

http://cadernoviagens.blogspot.com/

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1958. Cat on a Hot Tin Roof. Richard Brooks.

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Texto que publiquei na "Tertúlia Benfiquista"

O problema de Carlos é que é um Queiroz numa terra em que o julgam Queirós. Se o avaliassem como Queiroz, certamente que o perceberiam. Mas não, isto é terra de choldra e de choldra não passará.

Falemos de Queiroz e não do outro. Queiroz é um iluminado inovador e, como todos os iluminados inovadores (veja-se Santana Lopes outro adiantado mental… talvez daí resulte o choque de egos), é um incompreendido. Ninguém compreende que Queiroz não está agarrado à táctica do quadrado que tão bons resultados deu em Aljubarrota ou à táctica do losango que tão bons resultados dá com Mourinho (uma espécie de Condestável) e tão peculiares resultados dá com Paulo Bento (uma espécie de padeira). Estes conceitos medíocres como o do losango já não fazem sentido na pós-modernidade da geometria futebolística. Queiroz sabe-o. Queiroz revoluciona e evoluciona, criando um novo conceito de arte e geometria futebolística assente nos pressupostos do suprematismo.

[...]

Continua aqui:

http://tertuliabenfiquista.blogs.sapo.pt/835476.html

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Advertising Agency: Serviceplan Hamburg / München, Germany

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1948. Arch of Triumph. Lewis Milestone.

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Escrever um post. Escrever um poster.
Cada vez mais difícil, cada vez mais raro.

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Pormenor de parede em Salamanca (2008), terra de vetusta sabedoria. Terra cor de palha.

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Apetecia-me escrever sobre Shakespeare e o melhor que consegui arranjar foi esta imagem.

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1959. Hiroshima Mon Amour. Alain Resnais.

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Com três caracteres apenas se escreve o carácter da parolice do novo-riquismo. (link) e (link)

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À chegada a Bilbau não se procurava o que se encontrou. E o que se encontrou foi a surpresa agradável de a nossa chegada ao hotel coincidir com o início da Bilboko Aste Nagusia 2008, a semana grande de Bilbau, ou seja, festa rija durante uma semana.

A partir desse momento interessa apenas deixarmo-nos ir. O melhor de Bilbau está nas gentes, nas suas gentes (no plural). O turista chega a uma cidade genuína que tem o bom gosto de não se adaptar ao estrangeiro, ao estranho, mas sim deixar que o viajante se adapte a ela. Assim que nos adaptamos à cidade e às suas gentes, sentimo-nos bem, sentimo-nos membros da comunidade e quando a comunidade nos brinda com uma festa, com uma aste nagusia, só podemos agradecer, desfrutar e partir com a saudade e com o desejo do regresso.

Falo-vos do começo e não vos falo do final.

No começo é a aglomeração, é a junção de gentes e de vontades para, num espaço simbólico da cidade, assistir ao momento simbólico do txupinazo e do aparecimento dessa figura simbólica da folia que é Marijaia. Passado o simbolismo inicial, começa o louco ritual do festejo dos inícios. Em seguida, a romaria por barracas, tendas e afins, todas muito politizadas, das diferentes peñas da cidade, todas a bordejar uma das margens do rio Nervion (a margem oposta à do Guggenheim). É, então, chegado o momento de molhar a garganta com a cerveja ou a cidra e começar a petiscar. Passada esta primeira fase, seguimos o mar de gente que desagua nos diferentes rios, ribeiros e riachos que são as ruelas do casco viejo. A dimensão do caudal diverge consoante a largura da rua e a quantidade de bares da mesma. Vai-se seguindo a maré ao sabor dos ventos, do acaso e das sonoridades com que artistas de rua vão encantando os navegadores de ocasião. Experimentam-se uns quantos bares e pinchos até que se encontra um porto de abrigo que vá ao encontro das nossas expectativas. Acabámos por nos sentir em casa na Taberna Bukoi, na Calle Nueva do casco viejo. E nesta Taberna Bukoi acabámos por assentar amarras no final de cada uma das noites que se seguiram à primeira. Desde os pinchos, elevados à categoria de arte, até à cerveja, passando pelo ambiente dentro e fora do bar e terminando na simpatia de quem nele trabalha, este bar acabou por marcar o encerramento de cada uma das noites de peregrinação nesta singular Aste Nagusia.

Depois destaca-se a harmonia em que pode coexistir a multiplicidade e a diversidade de gentes (no plural): desde as mais destemperadas tribos urbanas à avozinha simpática e clássica todos coabitam neste espírito de festa, todos a dançar a música de Kepa Junkera que acabou por se tornar o hino da Aste Nagusia [link], todos com o lenço azul das festas ao pescoço, lenço que acaba por marcar todos os que estão sob o signo de Marijaia todos os anos renascida das cinzas, tal como esta Bilbau que exibe as suas cicatrizes (e não são poucas) do passado com a mesma confiança com que olha para o futuro.

Quanto a este, se pudermos, para o ano lá estaremos.

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Taberna Bukoi e aviso numa das barracas de que não se serve nada até que passe Marijaia.


O momento simbólico do txupinazo e até o cão traz o lenço das festas.

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Olhando para a quantidade miserável de posts que escrevi desde Agosto do ano passado, até parece mal escrever o que vou escrever. Mas escrevo-o na mesma, utilizando a mais ridícula das hipálages que se escrevem por estas alturas na blogosfera: este blogue vai de férias.

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08-08-08

A malta aqui também gosta de argolinhas e bolinhas e do simbolismo das bolinhas do oito e da bolinha do zero e das argolinhas dos jogos e das argoladas da política e do conforto que alguns sentem em dizer que o desporto não se mistura com a política e outras argolinhas afins.

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Cavaco não quer aviões por cima da cabeça.

Ainda assim, preocupar-me-ia mais com os pombos...

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Post ligeiramente obtuso e bastante inútil. Vai de Régio ao suicídio do Mickey, passando por Ivan Mosjoukine.

Há alguns anos dei comigo a escrever sobre a contribuição de José Régio para a revista Presença, particularmente sobre a subestimada capacidade de Régio como observador crítico de cinema.
Entre alguns outros textos sobre cinema, Régio escreveu as cinco “Legendas Cinematográficas”, textos com os quais muitos dos actuais críticos de cinema podiam aprender, e uma dessas “Legendas” é dedicada a Ivan Mosjoukine (Ivan Mozzhukhin) que, em 1923, no filme “O Braseiro Ardente”, acabou por contribuir para a criação de um novo estilo de interpretação. Mosjoukine era um (o) mais admirável actor da companhia russa de Evreinov. Numa época em que o cinema pouco mais era do que embrionário, alguns (entre os quais Régio) já conseguiam ver valor estético, arte, metáfora e criação onde muitos viam apenas um mero entretenimento de feira. Foi com o texto sobre Mosjoukine que Régio afirmava o cinema como arte, aproximando Mosjoukine a Oscar Wilde e definindo a sua arte tal como se define a arte de um poeta ou de um pintor. Em seguida, Régio escreveu sobre Chaplin, Buster Keaton, Nicolas Rimsky e Emil Jannings.
Hoje em dia, falando com alguns aprendizes de feiticeiro e habituais habitantes desse Oz que é a Cinemateca, apercebo-me de que Mosjoukine já nem para os académicos tem grande relevância: ou ignoram a sua existência ou ignoram a sua importância. O que é certo é que o ignoram. Não vem dessa ignorância mal algum ao mundo. No entanto, não deixa de ser interessante observar como o conceito de que a imortalidade é imorredoira é, por si só, mais fugaz do que a efemeridade da vaidade que o criou.
Recentemente, dizia-me um amigo cinéfilo que no cinema quem está fadado à imortalidade não é o criador, mas sim a criatura. Esta heresia consubstanciava-se no exemplo de que actualmente já poucos reconhecem o senhor Walt Disney, mas todos sabem quem é o rato Mickey. Descontando a falácia chocarreira do exemplo, descubro na obra de Eva and Franco Mattes aka 0100101110101101.ORG que o próprio Mickey, certamente depois de ter lido os oráculos (esta denominação merece uma tese) dos noticiários da TVI, decidiu por termo à sua imortalidade.

Espero não ter de um destes dias reconhecer que as notícias sobre a morte do rato Mickey foram ligeiramente exageradas.

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Peço desculpa pela interrupção, o silêncio neste blogue segue dentro de momentos.

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Ontem, Cavaco (o Silva) promulgou o acordo ortográfico que o Parlamento (o português) ratificara.

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Fui ver o mais recente filme do realizador M. Night Shyamalan, "O Acontecimento". Não é muito mau. Para quem quiser ver um filme sobre o vento como personagem, aconselho o clássico "The Wind" de Victor Sjöström; para quem quiser ver um filme sobre a inexplicabilidade do mal associada à culpa sem redenção, aconselho "The Birds" do mestre Alfred Hitchcock.

Para quem quiser um filme sobre os traumas americanos do 11 de Setembro misturados com o castigo sem culpa, o vento como veículo de uma espécie de quercus irae e um omipresente microfone como protagonista, então vai deliciar-se com "The Happening".

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2007. Control. Anton Corbijn.

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A imagem é retirada do filme Der Letzte Mann de Murnau.

Holanda proíbe tabaco nos charros.

Aproveitando a oportunidade, peço que se proíba, pelo menos em Portugal, a mistura de água tónica no gin.

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2007. No Country for Old Men. Ethan Coen e Joel Coen.

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2000. Werckmeister Harmonies. Bela Tarr.

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Como complemento, aqui deixo o início de um texto que escrevi para a Tertúlia Benfiquista

A posição que hoje a UEFA tomou é legítima e era expectável perante as piruetas que a justiça desportiva portuguesa tem efectuado.
Efectivamente, as posições recentes que exalam (e o fedor é grande) dos órgãos jurisdicionais da Federação Portuguesa de Futebol não fazem temer o pior (pois o pior já aconteceu no quarto de século em que o roubo tem medrado nas práticas do clube do famoso corrupto na forma tentada que sistematicamente suja o nome de uma cidade portuguesa), mas fazem temer que, mais uma vez, as práticas camorristas da ameaça física, da coacção, da intimidação psicológica e da impunidade dos criminosos vão continuar e vão dar frutos junto dos juízes de apito e calções; assim como frutificarão, pelos vistos, junto dos outros que acreditam que o uso da beca faz o juiz.

[...]

Continua aqui:
http://tertuliabenfiquista.blogs.sapo.pt/807555.html

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Eu acredito nos líderes do meu país.

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Eles, aqueles rapazes que foram cantar ontem no Rock in Rio antes do Lenny Kravitz, até cantaram bem. A parte mais aborrecida foi uma senhora ligeiramente afectada que subiu ao palco e decidiu estragar o concerto dos dois rapazes.

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1997. Cube. Vincenzo Natali.

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A liberdade chegou, foi ficando, foi-se banalizando, foi-se envergonhando e foi-se aburguesando. Vive envergonhada e vai definhando. Lentamente, sem que ela própria se aperceba. Está agrilhoada numa Justiça de terceiro mundo com cheiro a bafio.

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Mais propriamente para ler na retrete.

“Estrume - Miscelânea sobre o Outro, o Estranho e o Repugnante” de Miguel Clara Vasconcelos e Nuno Mourão.

Da obra se mandaram fazer 500 exemplares numerados e da obra se incentiva a policópia aleatória para afixar a obra onde se obra.

O meu exemplar está carimbado com o número 365 e descobri-o na Vida Portuguesa.

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Texto que ontem publiquei na "Tertúlia Benfiquista"

Como um ou outro dos meus colegas de blogue sabe, aquele dia tinha (para mim em termos pessoais e na minha vivência do Benfica) tudo para ser um dia especial. E acabou por ser um dia especial, mas com um sabor muito amargo.

Olhava para aqueles jogadores e para aquelas camisolas e não via nem uma equipa nem o meu Clube. Aquele não é, não pode ser, o meu Benfica. Falta-lhe muito para o ser. Faltou àqueles futebolistas a capacidade de se transcenderem, a capacidade de sofrer, a capacidade de sentirem vergonha pela desproporção entre o ordenado que ganham e o futebol que produziram, a capacidade de sentirem vergonha pela desilusão que provocaram, pela impunidade com que vestiram a nossa camisola, uma camisola que para alguns apenas serve para dela se servirem. Isto foi o que lhes faltou.
[...]

Continua aqui:

http://tertuliabenfiquista.blogs.sapo.pt/789899.html

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É esta a pergunta. Com esta cara de cão safado, de charuto apagado e que imagino mascado. Agora, as bailarinas que respondam.

A imagem é retirada do filme The Steel Helmet de Samuel Fuller.

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Nem sei se entre aquelas duas localidades há alguma daquelas herdadas rivalidades tão puramente lusas que enxameiam as nossas vizinhanças toponímicas. Não sei. Sei que entre a placa que delimita o fim de Flor da Rosa e a placa que nos diz chegados ao Crato distam oitocentos metros medidos no conta-quilómetros do carro. Oitocentos metros, apenas. Sei que, sem razão alguma, a existir alguma rivalidade das tais, optaria por Flor da Rosa.

Bastaria o nome. Flor da Rosa é um nome portador de uma tal elegância semântica que até parece ser um desperdício utilizá-lo em algo cortado a meio por uma estrada. Mas é o nome daquela povoação e uma povoação com um nome assim só se pode sentir honrada. Além do nome, Flor da Rosa acoitou-me numa edificação, o Mosteiro de Santa Maria de Flor da Rosa, em cujos aposentos viveu D. Álvaro Gonçalves Pereira, pai de D. Nuno Álvares Pereira. Daí muitos acreditarem que este último nasceu em Flor da Rosa. Assim, Flor da Rosa tem em seu favor nesta hipotética justa já ter parido um Santo. Contra isto, o Crato tem apenas a apresentar ser terra de priores… mas estes viviam em Flor da Rosa.

Mas há algo mais que faz de Flor da Rosa uma povoação ímpar: a proliferação de espantalhos.
Nunca tinha visto tal coisa. Primeiro vimos um encostado a um sinal de trânsito, depois outro e outro, e mais outro e outros tantos. Estavam nas esquinas, sentados nos bancos, encostados aos postes, a descansar em árvores, à sombra, escarrapachados nos bancos, à beira da estrada, nos quintais… Parecia que a desertificação daquela terra com pouco mais de trezentos habitantes se combatia com os espantalhos. O caso era tão intrigante quanto insólito. Isto da curiosidade é como a sede: ou se mata ou nos mata. Matámo-la no “Cantinho da Margarida”, que à porta tinha um drama de espantalhos, desde a noiva ao borrachão, em quadro neo-surrealista transtagano. Era apenas, e com toda a naturalidade, mais um concurso de espantalhos. Obviamente. E assim, a Margarida no seu cantinho lá nos explicou como os espantalhos são tradição da Semana Santa. Obviamente.

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Paulo Nogueira mantém uma interessante página de crítica televisiva no "Correio da Manhã". Na edição de hoje, Paulo Nogueira insurge-se, e bem, contra os erros gramaticais de concordância que um locutor da TVI terá proferido.

O problema é a aselhice com que o próprio Paulo nogueira escreveu… azelha. É com 's', senhor Paulo. É aselha.

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Mas sempre se pode saborear enquanto se ouve Herbie Hancock e Miles Davis a interpretar Watermelon Man... e acompanhado de uma Carlsberg bebida de penálti.

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Não há cinema sem voyeurismo. Não há voyeurismo sem a indiscrição do olhar na janela de Rear Window.

Para espreitar em HBO voyeur.

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Texto que publiquei na Tertúlia Benfiquista:

Sebastian Brant publica Das Narrenschiff (a Nave dos Loucos ou o Navio dos Loucos) em 1494. Publica essa obra marcante durante o Carnaval. E faz todo o sentido que assim tenha sido, pois o Carnaval é o tempo do mundo-às-avessas, da sem-razão. Muitos foram os que se sentiram inspirados por essa obra e outros tantos foram os que a reinterpretaram literária ou pictoricamente. De entre estes últimos destaco Bosch e o seu famoso quadro com o mesmo nome da obra de Brant. No desenvolvimento medievo-renascentista do conceito da nave dos loucos, recordo a interpretação que Nilda Guglielmi faz da leitura do poema de Brandt. Segundo Guglielmi, Brant teria imaginado duas naves: uma que se dirigia para a terra dos loucos (Narragonia), terra de deportação e provação, e outra que se dirigia para uma terra de promissão (Pays de Cocagne). Em qualquer dos casos só os excepcionais podiam aceder a qualquer das terras. O problema é que muitas vezes não se conseguiam distinguir os sábios dos loucos, e outras tantas vezes, na mesma nave, navegavam sábios e loucos. Contrariamente à lei, nem todos os loucos se distinguiam pelos guizos, nem todos os loucos se faziam anunciar pelas campainhas.

Olho para o nosso Benfica e não posso deixar de me lembrar da imagética da nave dos loucos medieva.

[...]

Continua aqui:

http://tertuliabenfiquista.blogs.sapo.pt/781977.html

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2003. American Splendor. Shari Springer Berman e Robert Pulcini.

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2007. There Will Be Blood. Paul Thomas Anderson.

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Santarém, hoje.

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